Covidiario
3 de julio, 2020

En este diario colectivo varias voces irán compartiendo incidencias, sucesos, acasos, apuntes de una fecha específica. Son extractos de vida para acompañar el encierro.

Lo más difícil de soportar durante la pandemia en la que estamos metidos hasta el cuello es, sin duda, la incomunicación; dejamos de hablar con los demás, de escuchar sus historias o sus vicisitudes. Y la vida está hecha o deshecha de esos detalles con el otro. Me asomo en la mañana a la calle y qué veo, una larga brecha de pavimento por la que no pasa más que una chica con su perro, un corredor implacable, dos ciclistas con sus pequeños, todos en sus mascarillas, atentos a que nadie se les acerque. Igual hago yo. Alejarme de la gente, aunque me tengo que acercar a la que me vende el pan, a la cajera de la farmacia porque siempre necesito una medicina. Sólo nos queda nuestra rutina, la de antes, con la que hemos convivido estos últimos años, que se ha ido modificando conforme pasan los días, los meses y los años.

Ilustración: Patricio Betteo

Comenzar con el poema de Kapuscinski, “Un día del mundo”, ya es algo; en el que dice que quisiera contar alguna vez de “cómo el sol se levanta sobre el Tíbet, sobre el Sáhara, sobre Florencia y Lima”, y también “de cómo se esparce el aroma a café, a té, a huevos revueltos, a cazabe, a sangre de gallina recién sacrificada”. Y estos versos que llevé a mis alumnos de la UAM-Xochimilco durante muchos años eran esa rutina de que hablo: un pretexto para disfrutar por un momento esos remotos lugares a que nos remite, y entraba a nuestro olfato el olor de cada región, de cada tribu y cada sociedad aludida.

También era parte del diario, pero sin virus, claro, el breve texto de Borges, “La muralla y los libros” que discutíamos una y otra vez saboreando cada palabra, cada afirmación contundente, mientras nos metía en la dinastía de Shih Huang Ti, el emperador que cerró las fronteras del país, mandó construir la Gran Muralla, e intentó borrar el pasado, entonces ordenó quemar todos los libros, incluso desterró a su madre. La historia comenzaría a partir de él. Era la rutina. Es la de hoy mismo, 3 de julio y fue ayer y será mañana, porque los que bucean en los libros y encuentran el asombro, no tienen remedio: su vicio se arraigó.

A eso hay que agregarle la música, yo no puedo dar un paso durante el día, tan atosigado de coronavirus, sin prender la radio y escuchar algún concierto, una sonata para piano o chelo, y es de rutina también buscar una película en YouTube del cine mexicano y en pleno mediodía echármela. Si no es el cine, otro vicio adquirido desde niño, es el bolero; me mata “Historia de un amor” en versión de Jazz Band, y decenas más, el clásico de Pedro Infante: “Amorcito corazón”, y otros boleros con los que fui “educado”. Escucho esas canciones y la sangre me sube y me baja, no sé a qué zonas de la memoria o del inconsciente. Que lo diga Lacan. Le echo más salsa a los tacos de la vida diaria y me veo escuchando a los Beatles, a los Rolling y me pregunto por qué mi amigo Polo Hinojosa nunca quiso al Cuarteto de Liverpool y sólo ponía a los Rolling, Jimi Hendrix, Janis Joplin, los Doors. A veces le entro a Frank Sinatra, y canciones precisas como “Fly me to the Moon”, “Al Di là”, “Un hombre y una mujer”, la música de Nunca en domingo, esa película con la primera feminista de los años sesenta: Melina Mercouri. Y para recordar el 68 y los años de la rebeldía en que empecé a darme cuenta de las cosas (no es broma), “San Francisco” de Scott McKenzie me fascina que recuerde a la gente que si va a San Francisco no olvide ponerse una flor en el cabello.

Total, que llega la noche y estoy atiborrado de todo eso, ahora con nuevos autores y libros recientes, artículos de diarios y revistas, y no sé qué tanto puede uno asimilar esa larga oferta cultural, pero es la hora de apagar las luces, dejar que la ciudad se encienda, y que cada cabeza pueda reposar de un sueño más agradable que la pesadilla de todos los días: soportar la televisión, querer entender a los políticos, sus desplantes y nimiedades, mientras me preparo para saltar a la cama, no sin antes haber visto dos capítulos de la serie en turno y algo más de música: Tristesse de Chopin, Silence de Beethoven o el Adagio de Albinoni.

Esto no es una receta, sino una trampa para paliar la realidad —ahora la del coronavirus— a través del cine, las series, la lectura y la música.

 

Álvaro Ruiz Abreu


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