La apropiación y desapropiación del poema “Instantes”, falsamente atribuido a Borges, parece una comedia de errores en el que se equivocaron todos. Poniatowska se equivocó porque alteró su entrevista con un poema falso y otro anacrónico. Los que creen a pie juntillas que es de Nadine Stair, se equivocan pues sobrestiman a la improbable poeta de Luouisville, Kentucky, quien supuestamente escribió un poema que, para cuando se le asoció con su nombre, ya llevaba 25 años circulando. Los que creen que el texto que ha llegado a nuestros días es de Don Herold también se equivocan, dada la legión de versiones, interpretaciones y traductores traidores al texto originalmente publicado por él.

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En la víspera de la visita a las casillas el 1o de julio de este 2012, la redacción de Nexos encontró en El Diccionario del Diablo de Ambrose Bierce algunas entradas pertinentes, o irónicas, o simplemente divertidas. Compartimos al respecto con los lectores una selección que el escritor y periodista estadounidense publicó hace más de un siglo. […]

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Como ves, tengo toda­vía algo de poeta. Tam­bién te rega­lare un her­moso libro: es el regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y den­tro de este amor espi­ri­tual que siento por ti, hay tam­bién una bes­tia sal­vaje que explora cada parte secreta y ver­gon­zosa de él, cada uno de sus actos y olo­res. Mi amor por ti me per­mite rogar al espí­ritu de la belleza eterna y a la ter­nura que se refleja en tus ojos o derri­barte debajo de mí, sobre tus sua­ves senos, y tomarte por atrás […]

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La empleada de la farmacia me dijo en voz baja y con tono respetuoso, “pues creo que están aquí por lo del IFE”. En esa esquina hay un sitio de taxis que suele animar la calle con música a todo volúmen. Esta vez la habían apagado y mientras algunos miraban la operación, otros se mantenían agazapados dentro de su base. […] No se levantaba ni una voz. Menos mal que acaban de despenalizar el culto público, dije para mis adentros. Y es que este no es sólo un asunto de seguridad, es que todos sabemos que traen el santísimo a cuestas.

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La Leticia es pareja de muchos años, el cariño es verdadero y espiritual, no hay lugar para traiciones ni perversiones, hay comunión artística, hay sentires comunes por la belleza, por los aplausos, por las precariedades, por la música, pero esto no lo entiende nadie. Solo el amigo lo entiende y lo siente y ya no le recrimina el cambio de rumbo de su vida. Llora con él, lo consuela, y le augura todas las noches de sus vidas iguales y distintas, le promete siempre ser su “compa” para el resto de su vida, sin separarse de él solo el tiempo necesario para dormir.

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Dejamos aquí un fragmento de El vino del estío, que une a Ray Bradbury con los sonidos de una lejana ciudad de México.  Los sonidos de la ciudad de México, en un cálido y amarillo mediodía, entraron por la ventana abierta y llegaron al teléfono. El coronel podía ver a Jorge que sostenía el aparato, apuntando con la […]

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El viaje del escritor resulta entonces tanto un desplazamiento físico hasta el país de su madre, como al laberinto de sus sentimientos y recuerdos personales. Cuanto más penetra en el Líbano, más se atraviesa él mismo. Es un movimiento territorial y emocional a la vez, material y espiritual. Y entre tanto, un escenario histórico que nos sitúa a quienes no conocemos el lugar ni su pasado: “Entiendo por qué se dice que en ninguna otra parte sobrevive la antigua tradición de la hospitalidad oriental como en Líbano. Las palabras salen atropelladamente; los más viejos me tocan, me oprimen ambas manos, me besan con júbilo en las mejillas, me ofrecen uvas y hay quien me las lleva a la boca.”

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  1. Fuentes es un joven de prepa que leyó una mañana de 1972, publicada en el suplemento La Cultura en México de la revista Siempre!, la narración de Fuentes que era en realidad un puñado de poemas en prosa bajo el título general de Nowhere (“He fornicado con el demonio”, decía una mujer al […]

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Había nacido maduro como escritor joven y murió joven como escritor viejo, días antes de empezar a escribir una novela. Fue un escritor clásico en el sentido que encarnó Thomas Mann: el que cosecha en todas sus edades una obra mayor.

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