Como si fueran vistas estereoscópicas de Muybridge, aparecen en la calle breves escenas de mujeres trabajando. Venden café, tamales, atoles, tortas, pan dulce y chilaquiles. No todas están en paro.

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Dice la poeta Wislawa Szymborska que nada sucede dos veces, que ningún día va a ser el mismo. En el futuro habrá otras marchas para conmemorar el Día Internacional de la Mujer, pero ninguna será como la de este domingo.

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Mujeres encapuchadas, universitarias, radicales, fresas, hipsters, extranjeras, locales, señoras de pinta conservadora, todas llamando a triturar el pene de los violadores en electrodomésticos. Afromexicanas, indígenas, sobre todo muchas mestizas, blancas.

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“Nos han quitado tanto que acabaron quitándonos el miedo” fue una de las frases más leídas el 8 de marzo. Marchar como un ejercicio para recuperar todo lo que se les ha negado negado a las mujeres

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Salí del cuarto para pedirle a mi roomie, por tercera vez, que callara la música del pasillo. La encontré hincada en su cama junto a una chica y un chico, los tres desnudos y con tapones de papel higiénico en la nariz. Cuando me vieron aparecer envuelta en una pijama polar de renos, los ojos cansados y con mi antifaz para dormir en la frente supe que se arrepintieron de dejar la puerta abierta

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En nuestro andar cotidiano perdemos a veces la noción de las pérdidas. En este caso, un árbol en el paisaje urbano es una señal en mitad del laberinto de la ansiedad. Con esta crónica inauguramos nuestra sección de “Corresponsal”, para todo tipo de metronautas, flâneurs y catadores del entorno diario.

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