El relato de Madox Ford, a pesar de su título y su fecha de publicación, no es sobre la primera guerra mundial y, si evoca a soldado alguno, es fuera del campo de batalla, lejos de la vida militar. El campo de batalla es más bien otro: el lector se interna en las trincheras de la psique, los celos, la manipulación y la vileza humana en profundidad.

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La lógica de armado y ensamble de estos Papeles son más bien un capricho y así parece entenderlo el traductor. Y no se equivoca, puesto que si bien dentro del software poderoso y autogenerativo que es la obra movediza y nebulosa de Pessoa, la confección de este tomo se ofrece como un cuidado electrodoméstico, ya sabemos que tratándose de Pessoa hasta el más humilde garabato es siempre literatura de alto octanaje.

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Saludamos a Pessoa con esperanza porque supo describir como ninguno la esencia malhadada de la especie: soy como un cuarto con innúmeros espejos fantásticos, que dislocan reflejos falsos en una única realidad anterior que no está en ningún lado y está en todos.

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