Para septiembre llega otro inédito más de Bolaño. De paso, recordamos el setenta aniversario de la novela cumbre de Agustín Yáñez, Al filo del agua. Por último, la inteligencia artificial desata pasiones musicales con un director de orquesta robótico.


El archivo de Bolaño no tiene fin

Cuando un escritor vende y está en la cúspide del mercado, todo es materia editable. De pronto surgen manuscritos, garabatos en servilletas de algún bar, poemas en tickets de supermercado, libretas polvorientas, archivos informáticos desperdigados o con riesgo de infección. En este caso, el archivo de Roberto Bolaño, resguardado en el domicilio de su familia, es una caja de Pandora; más bien, el cofre de Billy Bones-Wylie, al que con otro nombre de aires bucaneros también apodan “El Chacal”. La editorial Alfaguara anunció la inminente aparición de tres novelas cortas inéditas del chileno, escritas a partir de 1993, y reunidas bajo el título de Sepulcros de vaqueros. Regresan temas y personajes de sus otras novelas: el paso por México, el golpe de Estado de Pinochet, el detective salvaje Rigoberto Belano (luego Arturo), los nazis en el Cono Sur, etc. Estas novelas cortas son borradores y pruebas: constituyen el taller y el laboratorio necesario para el trabajo de cualquier escritor; bien empaquetadas, sin embargo, se convierten en pingües obras maestras. El star system sigue teniendo mercancía para rato. Cuando se agote la fuente del sagrado Archivo, sucederá lo mismo que con otros clásicos: la bibliografía y las biografías serán más numerosas que sus propios libros, y entrarán en lo que el ansioso Harold Bloom denominó “El Canon occidental”.

Al filo del agua cumple 70 años

Era tiempo de recordar el aniversario de nuestra primera novela moderna, Al filo del agua de Agustín Yáñez, publicada en 1947, contemporánea de El Aleph (1945) y El reino de este mundo (1949). En un acto solemne, Eduardo Lizalde impartió una conferencia magistral sobre esta obra ante varias decenas de estudiantes atónitos en el auditorio Divino Narciso de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Afirmó que su lectura es un verdadero deleite, y señaló la importancia de los comentarios de Octavio Paz (en 1961) y del “joven crítico” Christopher Domínguez Michael (en 2007). Con temple y valentía, el poeta se supo acuartelar ante una sorpresiva metralla de bostezos estudiantiles —milenials insufribles siempre dispersos— al recalcar que: “es casi imposible responder al compromiso de decir algo nuevo [sobre dicha novela]”. Ante nuestras frustradas ansias de novedad, Paz y Domínguez Michael hubieran podido dar la conferencia, pero nadie quiso invocar espíritus ni enviar invitaciones impresas. En otras palabras, se diría imposible, o casi, que alguien supere las observaciones agudas de este dúo dinámico. Parece ser que es casi imposible, también, en estas circunstancias, que alguien quiera leer la compleja novela de Yáñez, que “no pudo haber sido un material de consumo popular” (ni lo es, ni lo será, ni pretendía serlo).

El acto del aniversario número setenta de la novela acabó por convertirse en un homenaje al propio Lizalde: le leyeron prolijos poemas dedicados a su pluma versátil, recordaron sus magias curriculares y la lumbre inacabable de sus versos. ¿Algo hubiera podido decirse sobre el contexto, la tradición, la estructura o si acaso sobre la  poesía que inunda Al filo del agua? Qué va. Ahí estaba la música para salvar la ocasión: el poeta comparó la belleza de la novela con La pasión según San Mateo de Bach. Y así, la voz del barítono acompasó las páginas resonantes de Yáñez, dándoles el cariz de una sinfonía de notas inobjetables: Pueblo de mujeres enlutadas. Aquí, allá, en la noche, al trajín del amanecer, en todo el santo río de la mañana, bajo la lumbre del sol alto, a las luces de la tarde —fuertes, claras, desvaídas, agónicas—; viejecitas, mujeres maduras, muchachas de lozanía, párvulas…

El robot que dirige orquestas

A inicios de mes, Elon Musk vaticinó que la Tercera Guerra Mundial no llegará por la misantropía de Kim Jong-Trump sino a causa de “la competencia por la superioridad en la inteligencia artificial”. No sabemos si su paranoia vislumbra escenarios con drones malévolos, policías electrónicos asesinos, o un programa de realidad virtual diseñado para velar un mundo cavernoso habitado por fetos conectados en hileras sin fin. Sobran películas y la competencia es dura. Lo que el visionario Musk seguramente no imaginó es que la séptima trompeta del apocalipsis sería tocada por las ágiles manitas de Yumi, el robot que acaba de dirigir a Andrea Bocelli y a la Filarmónica de Lucca en un experimento de precisión musical. No se preocupen por la exactitud matemática de los perfectos compases de Yumi, ahí estaban los instrumentistas para aderezar la música con un factor clave y antiguo como los astros mismos: el error humano. Ante la llegada del director autómata, muchos se preguntaron por qué siguen existiendo violinistas de carne y hueso cuando algoritmos y operaciones binarias son la precisión encarnada. Se acabaron los tiempos cursis del feeling musical, los metrónomos en el alma y las vetustas partituras. Tomen asiento, descansen al fin, y dejen que las máquinas llenen el aire de música.

 

Fuentes: Agencia EFE, Alfaguara (Penguin Random House), Sin embargo y Agustín Yáñez, Al filo del agua, Colección Archivos, México, 1993.

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Algo habremos aprendido en la escuela sobre la mítica fecha del 16 de septiembre de 1810. Pero para entender cómo fue y qué cambió con el proceso independentista de México, aplicar la simple lógica del parteaguas histórico resulta insuficiente. Ofrecemos aquí una selección de libros para abordar con mejor perspectiva el “momento fundante” de nuestra nación.

El pasado importa

La historia oficial suele narrar la Independencia como el momento inaugural de nuestro país. Libre del yugo español, la mexicanidad hacía tabula rasa y empezaba su camino por la historia, desatando una serie de procesos que aparentemente se engarzan hasta llegar a nuestros días. Sin embargo, la historiografía lleva décadas cuestionando esta idea bajo la premisa de que tres siglos de vida virreinal tendrían que haber dejado alguna impronta en la identidad de los habitantes del “nuevo continente”.

En El paraíso de los elegidos. Una lectura de la historia cultural de Nueva España, el historiador Antonio Rubial busca desmitificar la idea de que la época colonial fue un periodo de oscurantismo, una etapa insignificante al momento de entender el desarrollo de nuestra realidad nacional. Estudiando diversas fuentes —el arte en sus distintas manifestaciones, crónicas y relatos de viaje, sermones, poemas y cartas públicas— la obra nos muestra la vida cotidiana durante ese turbulento apéndice del imperio español y concluye que “los patrones de [la cultura novohispana] sobrevivieron décadas después de consumada la Independencia”. Es un recorrido por la idea del mundo que tenía Occidente entonces, su aterrizaje en este territorio y la relación con las culturas indígenas, las formas y medios de comunicación de la sociedad novohispana, y la Ciudad de México como particular centro de recepción y emisión de mensajes identitarios, reconocibles hasta hoy.

Antonio Rubial, El paraíso de los elegidos. Una lectura de la historia cultural de Nueva España (1521-1804), México: FCE/UNAM, 2010.


Nuestra primera novela

Para seguir con la vida cotidiana, El Periquillo Sarniento nunca pasará de moda acaso como el mejor retrato de la Ciudad de México en los tiempos inmediatamente anteriores a la Independencia. En sus páginas desfilan los apellidos aristocráticos, el léxico de pobres y ricos, los lugares a los que se iba a comer, beber y jugar, y las venturas y desventuras del primer pícaro latinoamericano: el cínico y divertido joven Pedro Sarmiento.

Es además la primera novela de Iberoamérica, publicada por entregas en el periódico El Pensador Mexicano. El año pasado, sus tres primeros tomos cumplieron doscientos años; el cuarto no fue publicado hasta 1840, años después de la muerte del autor.  De la obra del intrépido Lizardi, que para publicarla lidió con la prisión y la censura por sus críticas a la sociedad novohispana, Vicente Quirarte ha dicho en estas mismas páginas: “ Su prédica continúa siendo actual en muchos sentidos, y sus tipos populares son los que desfilan cada día en nuestro mexicano domicilio”.

José Joaquín Fernández de Lizardi, El periquillo Sarniento, México: Porrúa, 1970.


Hecho en México

Toda época se acompaña de sus propias imágenes, y las del último siglo de vida virreinal en la Nueva Esapaña están actualmente en exhibición. Pintado en México, 1700-1790: PINXIT MEXICI, se compone de más de cien obras —muchas de ellas nunca antes vistas— que revelan los contextos en que se producía la pintura de este lado del mundo (para señalar explícitamente el origen de sus producciones, los pintores empezaron a añadir la leyenda “Pinxit Mexici” [Pintado en México], junto a sus firmas). Las obras de altares y universidades, pero también los retratos de la crema y nata, y la particular pintura de castas, muestran una realidad que hoy parece insostenible pero que entonces estaba muy bien definida.

A la exposición la acompaña un catálogo bilingüe, próximo a publicarse, en donde colaboran historiadores del arte, curadores y restauradores, en un esfuerzo para revisar los cambios, la movilidad y el valor, tanto decorativo como político, del arte pictórico que produjeron los artistas del llamado “barroco novohispano”. La exposición se encuentra actualmente en el Palacio de Iturbide; en noviembre viaja al LACMA de Los Ángeles y se inaugura el próximo año en el Met de Nueva York.

Ilona Katzew, Luisa Elena Alcalá, Jaime Cuadriello, et al, Painted in México, 1700-1790: PINXIT MEXICI, Munich: Prestel Publishing, 2017.


El peso de la ideología

Una vez asumido que la Independencia no fue estrictamente un corte en el tiempo que diferencia con claridad un momento histórico de otro, sino que más bien hay que hablar de un proceso amplio, con señas de identidad cambiantes y otras más perdurables,  ¿cuál fue el proceso ideológico que acompañó a este movimiento? ¿Cómo resultó en la proclamación de la Independencia de 1821 y en que un grupo muy definido fuera el que la protagonizara?

En El proceso ideológico de la revolución de Independencia, el filósofo Luis Villoro relata los movimientos ideológicos que caracterizaron a este periodo, diversos entre sí y arraigados en diferentes capas de la sociedad mexicana. Lo que en un principio había sido reforma jurídica, con la entrada de “las clases obreras” se torna en un movimiento revolucionario por la libertad (la “conmoción universal de la Ilustración” se manifestaría en México mucho tiempo después). Este libro es un clásico de la historiografía mexicana, fundamental para entender que las visiones de mundo, abstractas e idealizadas, negocian siempre con las posibilidades políticas reales.

Luis Villoro, El proceso ideológico de la revolución de Independencia, México: FCE, 2010.


Divertimento histórico

Finalmente, si el lector está interesado en los pormenores de la lucha independentista, puede encontrar un relato divertido en las crónicas de Ireneo Paz, abuelo del Nobel mexicano. Siguiendo de cerca a los protagonistas, la narración negocia todo el tiempo entre la historia y la ficción con diálogos y descripciones detalladas de escenarios y paisajes. De estas “leyendas”, en particular disfurtamos y recomendamos la de Vicente Guerrero (que se puede leer completa aquí). La lección de Paz es que leer del pasado es, entre otras cosas, entretenido, sobre todo porque existen muchas posibilidades de que la historia misma lo fuera.

Ireneo Paz, Leyendas históricas de la Independencia. México: Imprenta, litografía y encuadernado de Ireneo Paz, 1894.

 

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Inteligente y erudito, buen conversador, generoso y elegante, son algunos de los adjetivos que vienen a la mente de quienes fueron estudiantes y colegas del historiador Álvaro Matute Aguirre (1943-2017). Esta es una recopilación de recuerdos que conmemoran la larga carrera de este historiógrafo, estudioso del siglo XX mexicano y maestro de tantas generaciones.


Fotografía: cortesía Milenio.

 


La docencia despeja las sombras bajo las que transcurren la lectura, el estudio y la investigación, la callada, discreta e intensa vita umbratilis del anticuario, del especialista, del erudito, del conocedor. Muchas de las mejores horas de Álvaro Matute las ocupó la docencia, la cual asimismo se encargó de conservar su media sonrisa, al igual que su maestro Edmundo O’Gorman. Como este último, encontró en la historia de la historia un intrincado Palacio de la Memoria y un jardín emponzoñado por las pasiones y los intereses de un elenco de escribidores no siempre a la altura del mejor dramaturgo, pero casi todo el tiempo tan mezquinos y bajos como un villano de cartel. Escribió mucho, como se verá al reunir lo que sus clases y el trabajo de gabinete le impidieron ordenar, pero solo sobre unos cuantos de los numerosos temas que jalonaban tanto su experiencia como su curiosidad e imaginación históricas. Su conversación añadía el oportuno grano de sal, necesario para fincar la duda e inseparable de un sazón propio, y en ella el pasado recuperaba su vital inestabilidad y desconcierto.

Antonio Saborit. Historiador y director del Museo Nacional de Antropología.


Comenzaba el mes de agosto del año 2002. Yo era entonces una pianista entusiasta que, por alguna razón que aún no comprendo, había logrado ingresar al Programa de Posgrado en Historia de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ya había sido un milagro que me aceptaran, así que con agradecimiento y dicha me presenté al primero de los cuatro semestres de materias de la Licenciatura en Historia que me asignaron como requisitos para iniciar el programa de maestría. La primera clase de aquellas muchas que felizmente cursé llevaba por nombre Introducción a la Historia. El doctor Álvaro Matute Aguirre comenzaba puntualmente a las siete de la mañana en un salón lleno de muchachos con los ojos curiosos; muchos de ellos, como yo, tomando su primera clase de la carrera. De la mano del Dr. Matute me enamoré de la idea de hacer historia, de preguntar sin cesar y de tener la mente abierta para encontrar pistas en lugares insospechados; y comprendí la importancia de la literatura como inspiración para el historiador, cuyo oficio depende del lenguaje para existir, tal y como ocurre con el escritor.

En los años que siguieron reencontré al doctor Matute en varias ocasiones y, cada vez, mi recuerdo viajaba a aquel feliz agosto de 2002, cuando lo vi por primera vez. Escribo estas líneas con gran pesar, sabiendo que no lo veré nunca más, salvo en ese afortunado espacio de mi memoria. Descanse en paz.

Luisa del Rosario Aguilar. Historiadora.


Con frecuencia recuerdo la principal enseñanza de Álvaro Matute: “Lean libros completos”. De preferencia, pero no de manera exclusiva, libros de historia. Sus propias alternativas siempre fueron ajenas a los radicalismos, pero consecuente con su propio ánimo moderado, Matute era atento, curioso y abierto a las opiniones que diferían de la suya. No le interesó imponer sus puntos de vista a sus estudiantes, sino ayudarlos a desarrollar argumentos propios. Su única exigencia era la que se imponía él mismo: uno podía ser tan radical como quisiera, pero no se valía cancelar el punto de vista de los demás, no leer para incriminar, no hablar del autor para desterrarlo de la argumentación, no descalificar a priori. En esto había un matiz, porque la ironía la disfrutaba bastante.

No puedo creer que esté escribiendo sobre él en pasado. Fue mi maestro de historiografía en primer semestre. La obra permanece, pero lo vamos a extrañar.

Renato González Mello. Historiador y director del Instituto de Investigaciones Estéticas de la UNAM.


El más temprano acercamiento que tuve con el siglo XIX fue gracias a una muy útil antología, México en el siglo XIX, publicada por la Universidad Nacional Autónoma de México en 1972, dentro de la espléndida serie Lecturas Universitarias. Sería el primero de varios libros que Álvaro Matute Aguirre recopilaría y el que hizo que muchos jóvenes, en especial los egresados del bachillerato de la UNAM, reconociéramos su nombre desde el primer semestre de la Licenciatura en Historia. Como realicé mi carrera en la entonces Escuela Nacional de Estudios Profesionales Acatlán, mi contacto con Álvaro Matute se limitó a las conferencias que iba a dar y a la relación que mis maestros tenían con él en proyectos colectivos de historiografía. Lo conocí, pues, tardíamente, cuando me hallaba estudiando la maestría, y en vez de siglo XIX mexicano, estudiamos los primeros pasos del historicismo alemán. Descubrí entonces a un hombre inteligente, culto, siempre sonriente y con un compromiso inquebrantable con la Universidad. Todavía recuerdo cuando ingresé como becario (precario, decíamos entonces) en el Instituto de Investigaciones Históricas de la UNAM. Recorrer los pasillos del edificio y ver los nombres de los académicos, incluido el de Álvaro Matute, me deslumbraba. Años después, como colega, colaboramos en un valioso proyecto para llevar la Maestría y la Licenciatura en Historia a la Universidad Autónoma de Tamaulipas. En los cuerpos colegiados del personal académico del Instituto, aunque no siempre estaba de acuerdo con él, me parecía que sus opiniones eran siempre razonadas y mesuradas.

En alguna ocasión, en un seminario de doctorados que aún recuerdo, Álvaro Matute dejó en claro que, pese a aquella primera antología, lo suyo no era el difícil siglo de formación de nuestro país, sino los turbulentos años de la Revolución, y el campo no menos conflictivo de la historiografía. No obstante, tanto en mi caso como en el de otros colegas, la vocación decimonónica empezó con aquel México en el siglo XIX.

Alfredo Ávila. Historiador e investigador del Instituto de Investigaciones Históricas de la UNAM.


¿Qué decir? En 1998, cuando cursábamos la Maestría en Historia de México, don Álvaro Matute nos habilitó a Rodrigo Díaz Maldonado y a mí como sus ayudantes de profesor. No ayudábamos en nada. Ese año entró en vigor un nuevo plan de estudios y el profesor quería experimentar con una materia recién inventada para el primer semestre: Introducción a la Historia. ¿Qué hicimos? Leímos a Borges. “El tema del traidor y del héroe”, “Funes el memorioso”. “Emma Zunz” y “El jardín de los senderos que se bifurcan” le sirvieron al profesor para plantear las preguntas que sobre la historia quería que nos hiciéramos. ¿De ahí sacó Rodrigo la idea de la estructura de su análisis sobre la obra de Edmundo O’Gorman, maestro de nuestro maestro? Es probable: él tendrá que decirlo. Lo que sé es que el texto que publiqué en el homenaje al profesor Matute (en que analizo los libros, las opiniones y las encontradas versiones sobre la personalidad de un hombre al que hoy le encuentro gran parecido, incluso físico, con el maestro: Felipe Ángeles), sí surgió de aquella evocación de Borges. Debo vestirme para el velorio. Cierro los ojos, levanto mi copa de vino y evoco la clara mirada y los serenos acentos del maestro, leyendo a Jorge Luis Borges en voz alta.

Pedro Salmerón. Historiador y profesor del ITAM.


No recuerdo cuántas crisis existenciales tuve durante la carrera (empiezo a creer que se trató de una sola crisis constante). Lo que sí recuerdo fue haber retomado la carrera justo cuando Álvaro Matute volvía de su sabático. Con él pude recursar Introducción a la Historia. A pesar de encontrarme casi a la mitad de la carrera y considerarlo completamente innecesario, contrario a mis expectativas, fue revitalizante. Sus clases me permitieron ver mi carrera con otros ojos; me dio la oportunidad de explorar nuevos caminos y me animó a seguir escribiendo, siempre con una sonrisa y algún comentario inteligente. Tal vez para él fue una interacción más con algún alumno, pero para mí significó darle otra oportunidad a esta disciplina.

Al conocer la noticia de su muerte, no puedo más que sentirme afortunada y obligada a llevar a cabo aquella reflexión a la que alguna vez llegamos: “El que seamos parte de una ‘confabulación más amplia de lo que podemos entender’, no significa que debamos quedarnos con los brazos cruzados, se trata de una invitación a problematizar y enfrentarnos a nosotros mismos.”

Carla B. Villalón. Egresada de la Licenciatura en Historia de la UNAM.


En la cotidianidad de la vida universitaria hemos dejado de valorar lo que significa poder llamar a alguien maestro, por más que sus grados académicos apunten a un saber todavía mayor. Es cierto que Álvaro Matute ha sido para muchas generaciones un verdadero maestro. Pero también aquí hay algo que callamos, no por sabido, sino por ignorado. Y es que muchos, cualquiera de nosotros, puede enseñar o profesar historia; hay quienes alcanzan la categoría de catedrático, pero con sinceridad, debemos confesar que son pocos los maestros, y hoy hemos perdido a uno. Por su dedicación, por su profesionalismo y hasta por su sabiduría, pero sobre todo por su calidad humana. Álvaro Matute educó con el ejemplo de su propia persona y nos enseñó a expresarnos con verdad, a hacer de cada palabra lo que en verdad somos.

Roberto Fernández Castro. Historiador y profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.


Desde la Universidad del Valle, en Cali, Colombia, en donde realicé mis estudios de pregrado y Maestría en Historia, llegué a El Colegio de México para hacer estudios de doctorado, también en Historia. Por entonces corría el año de 1995. Además de la prestancia académica del querido COLMEX, recuerdo que una de mis motivaciones para venir a México era la buena fama que en el contexto del continente americano tenía y sigue teniendo la historiografìa mexicana. A mi provincial Universidad del Valle y su Departamento de Historia, el alto desarrollo de las ciencias sociales y humanidades en México, entre otras vías, llegó de la mano de las fabulosas colecciones del Fondo de Cultura Económica, las publicaciones de la UNAM y menos de la editorial del COLMEX, no por otra cosa que por el relativo aislamiento y la falta de efectivos canales de distribución del libro universitario. Aun así, en mi clase de América Latina del siglo XX, cuando cursaba el pregrado, me encontré con el libro de Álvaro Matute, La carrera del caudillo, de 1980. A la distancia y a través de uno de sus libros tuve mi primer contacto con el Dr. Álvaro Matute.

Para mi fortuna, en el segundo semestre de mis estudios de doctorado en el COLMEX tuve la oportunidad de ser alumno del maestro Matute en un seminario que se llamó Historia de las Ideas en México. Pensamiento Historiográfico Mexicano 1910-1968. Sin duda alguna, era producto de sus constantes reflexiones en torno a la historia de la historiografía mexicana. Por entonces Álvaro preparaba su libro Pensamiento historiográfico mexicano del siglo XX. La desintegración del positivismo, 1911-1935. Los que tomamos este seminario tuvimos la oportunidad de leer y discutir con el maestro algunos avances de esta obra. Además de su conocimiento, Álvaro prodigaba simpatía y empatía. Era ajeno a todo tipo de jerarquías académicas, se mostraba cercano y amable con los estudiantes, contaba malos chistes, y era un excelente maestro y formador de historiadores profesionales.

En 2006, en el marco del XIII Congreso Colombiano de Historia, Universidad Nacional de Colombia, sede Medellín y Universidad Industrial de Santander, Bucaramanga, organicé una mesa de trabajo sobre historia intelectual en América Latina. Dado que desde los tiempos del COLMEX había cruzado amistad con Álvaro, aunque nos veíamos poco, lo busqué para invitarlo a participar en este simposio. Allí en Bucaramanga, junto con Evelia pasamos una semana de congreso. Producto de esta mesa de trabajo, juntamente con Álvaro, Miguel Àngel Urrego y el que escribe estas notas, editamos el libro titulado Temas y tendencias de la Historia Intelectual en América Latina. Relativamente novatos en compilar libros, Miguel Àngel y yo aprendimos de Álvaro, pues nos dio muy pertinentes consejos de cómo organizarlo. Como en el salón de clase y fuera de él, en labores editoriales y, en muchos otros ámbitos de la vida académica y social, Álvaro siempre se mostró generoso, receptivo y orientador.

En el año de 2013 El IIH organizó un coloquio en homenaje al Dr. Álvaro Matute. Tuve la fortuna de ser invitado y allí presente un trabajo que titulé “Álvaro Matute: Las circunstancias académicas e institucionales en la formación de un académico”. Permanece inédito. Retomarlo para hacerlo edito será un homenaje que haré a Álvaro, ¡SIEMPRE MAESTRO!

Aimer Granados. Historiador y profesor de la Universidad Autónoma Metropolitana – Cuajimalpa


Hoy somos decenas de historiadores y humanistas los que lamentamos el fallecimiento de Álvaro Matute Aguirre. Muchos de ellos fuimos sus alumnos de licenciatura o en el posgrado. Tuvimos la oportunidad de conocer a un investigador destacado, y aprender de él en un diálogo enriquecedor. Pero quizá la mejor de todas sus lecciones radicaba en su enorme generosidad y en su disposición y sensibilidad para comprender y participar en los nuevos caminos de los que hoy dispone la investigación histórica. Nos va a hacer mucha falta.

Bertha Hernández. Periodista e historiadora.


Álvaro Matute fue mi maestro en el Posgrado en Historia de la Universidad Nacional Autónoma de México. Me inscribí porque era mi oportunidad para conocer, escuchar y aprender del profesor de mis profesores. Matute casi no hablaba en el seminario, pero al final hacia un ejercicio de síntesis con el cual no solo recogía el tema del día, sino que iba más allá, sus reflexiones apuntaban hacia líneas generales de comprensión histórica. Por ello, la ausencia de Matute será enorme. Hemos perdido a un académico serio y riguroso, pero me temo que también estamos perdiendo a una generación de historiadores e historiadoras que poseían un compromiso con la enseñanza del conocimiento, una formación erudita y, por lo tanto, una capacidad para dar explicaciones de largo aliento.

Laura Martínez. Historiadora y profesora de la Universidad Panamericana.


Álvaro Matute fue muy cercano al Centro de Estudios Carso. Gustaba mucho de asistir como conferenciante, presentador de libros, comentarista y ponente en diversos coloquios organizados por el Instituto de Investigaciones Históricas de la Universidad Nacional Autónoma de México y el propio centro. Su cercanía con Edmundo O’Gorman en reuniones en la Sala Bruno Pagliai enriquecían profundamente la asesoría en las publicaciones y conferencias semestrales. La elegancia que lo acompañó durante toda su vida se mostró no solo en su aspecto personal sino en la generosidad que proyectó con colegas, alumnos y amigos. Sus alumnos, prioritariamente aquellos asistían a su seminario de historiografía del siglo XX en la misma Universidad Nacional, lo siguieron durante más de dos décadas. Recomendaba a estos la consulta de los ricos fondos bibliográficos, documentales y hemerográficos de nuestro centro de estudios para realizar tesis de maestría y doctorado.

Manuel Ramos Medina. Historiador y director del Centro de Estudios Carso.


Al doctor Matute siempre le gustó relacionar datos aparentemente inconexos, hacer recuentos de cosas que no muchos tomaban en cuenta y construir conjuntos inverosímiles pero que, al final de cuentas, hacían mucho sentido y daban un punto de vista fresco a un asunto ya muy visto. Así miraba a la historia, así miraba a la vida, y tal vez por eso fue un gran historiador y un conversador como pocos. Haciendo honor a su costumbre, debo decir que no me parece casual que haya muerto el mismo día en que murió mi abuelo (años atrás), con quien compartía también fecha de nacimiento (el 19 de abril). No por nada son dos de las personas más entrañables que he conocido, ambos íntegros, inteligentes y generosos. Pero sobre todo, los mejores contadores de historias.

Mariana Riva Palacio. Historiadora y Directora Editorial y de Producción en la Dirección General de Publicaciones la Secretaría de Cultura.


Le entregué el borrador de mi tesis con mano temblorosa. Él, alumno predilecto de Edmundo O’Gorman, su discípulo más brillante, había accedido a leer las pocas cosas que yo podía poner juntas sobre la idea de la invención de América. A los pocos días nos volvimos a reunir. No dijo nada sobre las fuentes, las citas o las notas a pie de página del manuscrito. Hablamos largo y tendido de anécdotas y experiencias que él había vivido a lado de su maestro. Algo verdaderamente valioso, imposible encontrar en ningún libro. Recuerdos de primera mano que a lo largo de un par de meses marcaron la pauta de una dinámica inmensamente generosa. Una dinámica espléndida, atenta y cordial como lo fue el Dr. Matute. Maestro cuyos conocimientos más valiosos nos heredó a nosotras, las muchas generaciones marcadas por su pasión por la historia, no solo a través de las clases, los libros y los ensayos sino sobre todo en la charla amena, acompañada por esa mirada atenta, tan profunda y certera como su crítica.

Ainhoa Suárez. Estudiante del Doctorado en Filosofía en la Universidad de Kingston, Inglaterra.


Ayer me enteré de la partida del Dr. Álvaro Matute. Fue una noticia que me dejó una profunda tristeza; estaba por reunirme en pocos días con él, y ahora sé que eso ya no podrá ocurrir. Algo me queda: una grave nostalgia por los años de conocerlo; un perdurable recuerdo de su integridad y nobleza; el legado innegable de la conciencia histórica que a mí, como a muchos, transmitió a través de su enseñanza y erudición; y, quizás lo más difícil de comunicar, la experiencia de su amistad irrecuperable. Hoy forma parte de mi imaginación del pasado. El tiempo se lo ha reservado para sí, para otorgar a los que lo conocimos —y a los que lo conocerán— solo breves pero significativos instantes en que nuestra memoria pueda acudir a él. Siempre podremos recordarlo y estar a su lado reviviendo su compañía.

Carlos Tapia Segura. Estudiante de Doctorado de Historia en la UNAM.


Dijo Alejandro Jodorowsky, al abordar asuntos sobre el Arte: “Todos somos hijos de alguien… o somos unos hijos de la chingada”. Es muy probable, que por eso, a muchos nos lacere el aguijón de la orfandad, por la partida de Álvaro Matute Aguirre. Los centenares de generaciones de historiadores que formó, de este siglo y el pasado, ganamos tanto con su presencia, como hoy perdemos con su ausencia.
Siempre lo vi elegante, generoso y sabio.
Así lo recuerdo.
Así lo quiero recordar.

José Ángel Solorio Martínez. Historiador y periodista.


La obra de Álvaro Matute permanecerá. Por fortuna, estará siempre ahí para nosotros y para los que vengan. Pero el vacío que él deja es gigante. ¿Qué haremos sin sus clases, las del salón y las de su cubículo? ¿Qué haremos sin su generosidad y sin su infalible memoria? ¿Qué haremos sin sus agudas y precisas correcciones? ¿Qué haremos sin su guía afectuosa?

Luciano Concheiro. Estudiante del Doctorado en Historia de la UNAM.


En mi tesis de maestría agradecí –así, sin escribir sus nombres- a algunos de los maestros de quienes aprendí que el orgullo de ser universitaria era también una responsabilidad y por quienes el placer por la historia se convirtió en un compromiso de vida. Algunos de ellos eran mis muy queridos maestros Álvaro Matute Aguirre y Evelia Trejo Estrada. A ambos los conocí en las aulas, con ambos conviví en otros espacios. Con la edad uno goza de la posibilidad de elegir a sus ejemplos. Yo los elegí a ambos. Primero por su calidad académica, su responsabilidad y compromiso, por invitarme a reflexionar constantemente sobre el oficio de la historia y su sentido; después por su estatura moral, su inacabable amorosa paternidad, su honestidad, coherencia y sencillez. Va todo mi cariño para usted doctor, mexicano ejemplar. Va lo mismo para ti Evelia, te quiero.

María José Garrido Asperó. Historiadora e investigadora del Instituto Mora.


En el otoño de 1991 ingresé como alumno de carrera simultánea a la Facultad de Filosofía y Letras y tuve la fortuna de ser alumno del doctor Álvaro Matute Aguirre en los cursos de Historiografía de México I y II. A partir de entonces fui su discípulo y me distinguió con su amistad. En 1995 me invitó a ser su ayudante en el Sistema Nacional de Investigadores junto con mi amigo Rodrígo Díaz y la relación se estrechó aún más. Es difícil para mí imaginar el mundo sin Álvaro Matute después de veintiséis años en los que compartimos tantas cosas, desde nuestra pasión por la historia, nuestro gran aprecio por el cine mexicano o nuestra clandestina afición a poner apodos. Aunque pasaran semanas o incluso meses sin vernos, siempre estábamos en contacto y comentábamos cotidianamente tanto los sucesos más trascendentes, como anécdotas chuscas que mucho nos divertían. Al pasar revista a la larga lista de amigos y discípulos que se dio cita en su velorio, confirmo lo que ya sabía: que fue un hombre excepcional, que influyó con su inteligencia y su generosidad en la vida de muchas personas que gracias a él, somos mejores. Literalmente, se quedó dormido, pero seguirá vivo por siempre en el afecto de Evelia, de su familia, de sus amigos y de sus muchos discípulos y estará presente para quienes lo quieran conocer a través de su vasta obra.

Leonardo Lomelí. Historiador y economista. Secretario General de la UNAM.


Conocí al profesor Álvaro Matute en 1998. Su clase de Historiografía de México fue uno de los primeros cursos que tomé al ingresar a la Licenciatura en Historia de la FFyL de la UNAM y, desde entonces, sus enseñanzas dejaron una huella indeleble en la forma en que concibo el conocimiento humanístico, el compromiso universitario y el quehacer del historiador. Todas las decisiones importantes que he tomado en mi vida académica estuvieron influenciadas por sus consejos y cobijadas por su generosidad. Su muerte me deja, en consecuencia, con una profunda y muy dolorosa sensación de orfandad. En este sentimiento, sin embargo, sé que me encuentro acompañada. Los que en torno a él y su sabiduría construimos vínculos, a veces muy hondos, seguiremos cultivando la curiosidad historiográfica con la que nos enseñó a pensar.

Hace algunos años, Rodrigo Díaz encontró el medio idóneo para rendir homenaje al maestro. En 2010, se materializaron al menos un par de lustros de enseñanzas y reflexión en El historicismo idealista: Hegel y Collingwood. Ensayo en torno al significado del discurso histórico. Hoy hago mías las palabras de su dedicatoria para expresar el sentimiento que sé que muchos de sus alumnos compartimos en el ejercicio cotidiano de nuestra labor: A Álvaro Matute, en mínimo pago por una deuda inmensa”.

Rebeca Villalobos. Historiadora y profesora de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.


Hoy, 13 de septiembre de 2017, impartí mis primeros cursos como profesor de tiempo completo en la Universidad de Aix-Marsella. No fue fácil: el día 12, por la tarde, recibí en París la noticia de la muerte de Álvaro Matute, mi querido maestro. Al escribir estas líneas una inmensa tristeza se me enreda en la garganta. Sé, además, que esta tristeza se quedará ya siempre conmigo. No pude viajar a México, para abrazar a Evelia y a toda su familia, y a los muchos amigos que compartimos. Lo lamento de verdad, y espero que estas palabras sean un poco como ese abrazo a la distancia. Lo que sí pude hacer fue rendirle un pequeño homenaje personal que estoy seguro le hubiera gustado: tomé el tren y me presenté puntual a dar clases, con una sonrisa de bienvenida, a mis jóvenes alumnos franceses. Ocultando la tristeza, intenté hacer exactamente lo que hizo Matute conmigo hace ya muchos años, desde la primera clase que tomé con él, y que definió el rumbo de mi vida: trasmitirles el amor por el conocimiento, por el trabajo, por la historia y por la vida, que para él eran una sola cosa.
Hace algún tiempo escribí texto breve para un homenaje a mi maestro, y creo pertinente reproducir su conclusión en este espacio:

Para Álvaro Matute, el pasado se relaciona con el presente en la forma de una revaloración crítica y consciente del acontecer que fue. No sirve, pues, para prever ni para condenar, y tampoco como verdad absoluta y desinteresada, sino para modular nuestras posibles respuestas ante el presente. Esto no quiere decir que la historia nos indique el camino a seguir. Su misión es mucho más modesta: si algo nos enseña la historia, desde la perspectiva de Matute, es que los seres humanos siempre han tenido la posibilidad de encontrar, aún dentro de las circunstancias más difíciles, un camino que permita la vida (buena o mala, según sus elecciones) y que nosotros, en el presente, también poseemos esa posibilidad. Si hacemos lo correcto, es decir, si tomamos nuestras decisiones dentro de los parámetros de la tolerancia y la honestidad, tal vez logremos que nuestra vida valga la pena de ser vivida.

Una última observación. Me considero discípulo de Álvaro Matute. No poseo, sin embargo, ni su bondad, ni su generosidad, ni su sabiduría e inteligencia. Pero gracias a él sé cómo lucen, porque las he visto, las más altas virtudes de nuestro oficio.

Muchas gracias, profesor.

Rodrigo Díaz Maldonado. Historiador y profesor de tiempo completo en la Universidad de Aix-Marsella.


Era un seminario del posgrado de Historia y los estudiantes, uno a uno, tomaban la palabra para analizar la obra que ese día estaba asignada. En ocasiones, algunos de los miembros del seminario expresaban opiniones inexactas o incluso arribaban a conclusiones que claramente podían calificarse como erróneas (o que así suponía mi propia intolerancia juvenil). Yo volteaba entonces a ver al Doctor Álvaro Matute y a la doctora Evelia Trejo -esa pareja de una alquimia única e irrepetible- que presidían el seminario, esperando que rectificaran el fallo; pero los dos siempre se mantenían escuchando atentamente o, si acaso, hacían una pregunta aclaratoria. Y es que allí, en ese salón atestado, se estaba gestando una lección mucho más importante que conocer las ideas de un texto de Ricoeur, se estaba aprendiendo a respetar de modo irrestricto, a dejar a un lado cualquier tipo de arrogancia y a ser generoso con las propias ideas. Todo ello, implicaba acoger bajo el techo que ambos fueron construyendo a través de los años, a sus estudiantes, a sus becarios, a sus tesistas, a sus colegas. Y ser parte de esa comunidad en donde se apoya, se impulsa y se dialoga, es estar en el mejor lugar del mundo.

Leonor García Millé. Historiadora y profesora de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.


Mi querido Álvaro Matute mi amigo, mi colega, un cómplice de la risa y el divertimento, una persona divertida. Quiero en este recuerdo destacar su gusto por el deporte, en especial por el béisbol. Álvaro comparaba el quehacer historiográfico con el béisbol y sus estadísticas. En realidad nunca entendí porque pero le encantaba la pelota, era nuestro punto de reunión de una plática siempre agradable. Le voy a extrañar mucho.

Ricardo Gamboa. Historiador y profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.


Conocí al Dr. Matute en 2002 cuando fue influyente maestro nuestro, primero en la Especialidad en Historia de México y luego en la Maestría en Historia dentro de un programa de colaboración académica entre los Institutos de Investigaciones Históricas de la UNAM y la Universidad Autónoma de Tamaulipas, realizado en la capital de la entidad. Me impresionó su amplio conocimiento, su personalidad de intelectual universitario y a la vez su sencillez y trato cálido. Sus clases siempre interesantes, aprendí mucho de sus enseñanzas. En el aula, en el trato directo y en la convivencia con él. Luego cursé el doctorado en Historia en la UNAM y generosamente fue mi director de tesis. Un privilegio para mí. En lo poco o mucho que hago como historiador, está algo de su influencia…

Pedro Alonso Pérez. Coordinador Académico del Instituto de Investigaciones Históricas de la Universidad Autónoma de Tamaulipas y Presidente de la Sociedad Tamaulipeca de Historia A.C.


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Recomendaciones de arte, danza y teatro para agendar y que el lector no encontrará en otra parte.

agenda


Pensar y bailar la actualidad: la situación actual de la danza en México

Una iniciativa estudiantil: el colectivo Giroscopio: Danza + Filosofía, en coordinación con la UNAM  a través de la Facultad de Filosofía y Letras, llevará a cabo el II Coloquio Universitario de danza y Filosofía. Éste busca reunir a bailarines, investigadores de diversos ramos y público en general  para propiciar el diálogo y reflexión en torno a danza desde una perspectiva filosófica crítica, extra-académica y propositiva ante los cánones ––impuestos y vigentes- en la creación e investigación dancística. Durante el encuentro se desarrollarán cinco mesas de ponencias, cinco más de discusión, dos intervenciones, once puestas en escena, dos mesas de diálogo y dos talleres, todos planteados en torno a la relación entre la danza y política, la investigación, la educación, los dispositivos así como sus paradigmas y tendencias. El evento será sin costo y no se necesita un registro previo. Aquí puedes consultar la programación completa: https://giroscopiodanza.wordpress.com/

coloquio

Del 30 de Agosto al 6 de Septiembre
Foro experimental Jose Luis Ibáñez
Av Cd Universitaria 3000, Cd. Universitaria

Berenice Quirarte Rojas


La estética de la nostalgia

Una exposición es también el desarrollo de un ensayo y el artista mexicano José Antonio Martínez (1950) se ha propuesto escribir un manifiesto fotográfico en el que se hace evidente el paso del tiempo y la obsolescencia programada de ciertos aparatos tecnológicos. En su muestra individual Arqueología del siglo XXI, se presentan fotografías en blanco y negro de dichos objetos y copias de los apuntes del artista que reflejan su pensamiento y las lecturas que acompañaron su proceso creativo; es el caso de “Retrato involuntario” de Marina Azahua y “After Photography” de Fred Ritchin. Al finalizar el recorrido de la exhibición, nos encontramos con teléfonos, computadoras y otros artefactos en los que el artista descubrió un significado que evocaba a la realidad, el tiempo y la manera en que los objetos lo resienten. El trabajo de José Antonio Martínez refiere, en conjunto, a una estética pop en la que la repetición de imágenes crea una iconografía donde los restos arqueológicos de la tecnología aluden a la sociedad de consumo.

Hasta el 6 de septiembre.
Patricia Conde Galería.
Calle Gral. Juan Cano 98, Col. San Miguel Chapultepec.

María Olivera


Retrato de una ciudad

Franco Arocha es, como menciona el curador Fernando Renjifo, un pintor paseante capaz de dibujar una ciudad con todos los colores, texturas y hasta motivos que la caracterizan. La exposición que presenta en la Galería Enrique Guerrero es una suerte de cartografía de un país en pedazos, pues se trata de una serie de cuadros hechos con pedazos de muros pintados, repintados y vueltos a pintar. Es clásico de una ciudad encontrarnos con paredes que tienen capas de colores por anuncios que se sobreponen o grafitis que se enciman en ellos. En esta exhibición encontramos collages de muchos tonos montados en formato de cuadro: mapas en los que se sobreponen pedazos de muros, paredes hechas con rastros de otras, etcétera. El título de la exposición es tan sugerente como la muestra en sí: Pinté un cuadro y te doy tips para hacer el tuyo, es una suerte de proyección para el público pues seguramente más de un visitante pensará: “a mi también me habría gustado hacer este trabajo” o “cuántas veces no pensé en levantar las capas de pintura que se caían de las paredes” por la humedad o por el peso en sí de la pintura. Lo cierto es que cada una de las piezas de Rocha es el retrato de cualquier ciudad.

retrato

Cortesía de la galería Enrique Guerrero, 2017.

Hasta el 8 de septiembre.
Galería Enrique Guerrero.
General Juan Cano 103, Col. San Miguel Chapultepec.

María Olivera


El loco y la monja

La agrupación Orquesta Ensamble Teatral nos presenta El loco y la monja, una obra del dramaturgo polaco Stanisław Ignacy Witkiewicz que cuenta la historia de Walpurg, un famoso poeta que se encuentra en un hospital psiquiátrico diagnosticado con dementia precox. El Dr. Gruen, un fanático del psicoanálisis, ha decidido ejecutar sus experimentos con la ayuda de una monja: por medio de su intuición femenina, el loco deberá sentirse en la confianza de conversar con ella para así curar su demencia. El encuentro entre el loco y la monja será el parte aguas de una comedia con tintes absurdos y una cualidad misteriosa del talle de las películas de suspenso de los años cuarenta. Todo lo que parece ser de una manera, al final de la obra es de otra. La dirección de Alejandra Aguilar nos sumerge en situaciones absurdas, filosóficas, críticas, misteriosas y divertidas. Esta obra, escrita en 1923, hace una crítica a las prácticas de la psiquiatría y del psicoanálisis por medio de juegos escénicos divertidos e interesantes. La puesta en escena de Orquesta Ensamble Teatral renueva la atención en este texto a partir de las situaciones que presenta, nos transporta a una historia que cuestiona nuestra posición en la sociedad y nuestro juicio sobre lo correcto e incorrecto: ¿Quién juzga a quién? ¿Quién decide si uno está loco o no? Este montaje se había presentado anteriormente en la Sala Novo del Teatro La Capilla y ahora llega al Foro A Poco No con nueva escenografía y una propuesta más atrevida.

Hasta el 3 de septiembre al 26 de noviembre, todos los domingos a las 18:00 horas.
Foro A Poco No
República de Cuba 49, Col Centro Histórico, cerca del Metro Allende.

Jorge Viñas


Éramos tres hermanas

Un texto y dirección de José Sanchis Sinisterra a partir de la obra Tres hermanas del autor ruso Antón Chéjov. Esta obra juega con el texto de Chéjov a partir de sus momentos absurdos: las tres personajes principales se han quedado solas sin poder regresar a Moscú. En esta puesta en escena las hermanas están sentenciadas a rememorar su historia una y otra vez. Lo poderoso de este montaje son sus actrices Martha Aura, Martha Verduzco, Ana Ofelia Murguía y Adriana Roel, que a partir de su experiencia desempeñan personajes entrañables. Los personajes de Chéjov son jóvenes y ellas muestran un contraste con su vejez. La obra es un poco pesada ya que no ofrece muchos cambios en su dirección, sin embargo vale la pena ver las actuaciones de estas actrices veteranas del teatro mexicano.

Hasta el primero de octubre, jueves y viernes 20:00 horas, sábado 19:00 horas y domingo 18:00 horas.
Teatro Orientación (Centro Cultural del Bosque)
Paseo de la Reforma esq. Campo Marte s/n, Col. Chapultepec Polanco

Jorge Viñas

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A raíz de una efeméride, recordamos la estrecha cercanía entre Borges y Marcel Schwob, a quien el argentino nunca dejó de admirar. También, aparece la sexta entrega de los libros de George R. R. Martin, pero esta vez escrita por un robot. Por último, el reciente avance científico que podría llegar a esculpir, directamente en la materia neuronal, nuestra memoria.

Éstas son las noticias que escogimos, entre miles de clics, durante la semana del 20 al 27 de agosto.


Marcel Schwob, Borges y más

El pasado 23 de agosto se cumplieron 150 años del nacimiento de Marcel Schwob (1867-1905). El día 24 se cumplieron 118 del de Borges. Esta cercanía de los datos biográficos nos lleva a otras: Borges leyó apasionadamente, y apropiándose de su método, las Vidas imaginarias (1896) del escritor francés. Es de todos sabido que este libro fue la primera fuente de su Historia universal de la infamia (1935), pues en las Vidas “los protagonistas son reales” y, aun así, los hechos fabulosos. Como apunta Marcel Schwob: “La ciencia histórica nos sume en la incertidumbre acerca de los individuos. No nos revela más que los puntos por los que quedaron atados a las acciones generales”. De ahí que para ambos escritores la literatura era una forma de humanizar la historia, de darle el matiz artístico que requiere necesariamente el biógrafo. Y ese matiz no está en las ideas (generales, repetibles, finitas) sino en las extrañezas, los rasgos y los gestos (precisos, únicos, irrepetibles) de una persona. Lo que intuyó Schwob tuvo dos resultados plausibles en el siglo XX (además de la obra de Borges). Por un lado, la Escuela de los Anales que cambió el rumbo de la historiografía moderna, centrándose en los procesos sociales y no puntualmente en los acontecimientos, y adecuando sus fuentes en la vida de los olvidados de la historia. Es decir, en palabras de Schwob: “escribir con el mismo cuidado las existencias únicas de los hombres, aun cuando sean divinos, mediocres, o criminales”. Por otro lado, darle la estructura del cuento al rigor documental desembocó, en cierto modo, en las premisas del llamado Nuevo periodismo.

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Retrato de Marcel Schwob publicado en el diario L’Illustration, marzo de 1905.

Como la literatura es un tejido, los puntos de contacto son innumerables. A ojos de Borges, “Schwob, antes de ejercer y enriquecer la literatura, fue un maravillado lector”. Tuvo, además, contacto con los clásicos greco-latinos y con la tradición oriental. No cabe duda de que el comentario, el estudio o la crítica suelen ser un espejo de los ideales de un autor. En este caso, Borges-Schwob es, ante todo y una vez más, un apasionado lector.

El robot que escribe el final de Game of Thrones

La inteligencia artificial inyecta cada día cantidades iguales de asombro y terror en los pistones de nuestra imaginación futurista. Hace poco, un proyecto patrocinado por Facebook acabó enchinando la piel de los científicos: un programa capaz de aprender y agilizar negociaciones acabó desarrollando su propio lenguaje. Tuvo que ser desconectado. Ahora, un fan de la serie de los dragones y los whitewalkers ha querido adelantarse al escritor de la saga A Song of Ice and Fire, George R. R. Martin que acabó quedándose corto con los cinco libros ya publicados. El usuario de Github, Zack Thoutt, creó un programa de inteligencia artificial —llamado “red neuronal” por sus cualidades de aprendizaje y asociación de ideas— que estudió los libros de Martin y escribió la sexta entrega. Cosas extrañas han ocurrido: Varys asesina a Khaleesi, Jon Snow se ha convertido en Lannister y Ned Stark está vivo. Pero el libro es coherente y completo. Las máquinas se están poniendo vivas y ya pueden quitarle el trabajo a cualquiera.

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Borrar recuerdos

En el mismo orden de delirantes avances tecnológicos, un grupo de investigadores en biología molecular de la Universidad de Riverside California desarrolló un método para eliminar los recuerdos indeseables en el cerebro. Los investigadores han descubierto cómo debilitar las conexiones sinápticas que asocian el recuerdo con el miedo en el cerebro de un ratón. Mediante optogenética eliminan la relación traumática del ratón con una experiencia anterior. Borran un recuerdo “inútil”, angustiante. Si el proyecto crece, los científicos postulan que ayudaría a tratar pacientes humanos con estrés post-traumático y devolverles una vida sin reminiscencias y bloqueos dolorosos. Como suele ocurrir, estos avances pueden caer en manos de otras industrias, menos altruistas y más apegadas al business is business. ¿Se imaginan que pronto podríamos seleccionar y archivar las imágenes y eventos que queremos conservar en el disco duro de nuestra memoria siempre blanda? Imemory, por ejemplo. Como decía el premio nobel de medicina François Jacob, la ciencia y el mito (la imaginación) siempre caminan parejos, ambos nutren y delimitan “el ámbito de lo posible”.

 

Fuentes: Jorge Luis Borges, Biblioteca personal (prólogos), Alianza Editorial, 1988; Marcel Schwob, Vies imaginaires, Gallimard, 2003; Eterna Cadencia; El Mundo; La jornada.

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Reunimos una serie de reacciones mediáticas ante los episodios de odio racial del domingo pasado. Además, volvemos al debate sobre un posible nuevo boom latinoamericano.

Éstas son las noticias que nos hicieron clic en la semana del 13 al 20 de agosto.


El auge de los neonazis y Trump

Las declaraciones tibias y ambiguas de Trump, que tardó días en condenar la agresión neonazi y el asesinato de Heather Heyer en Charlottesville, han provocado una cadena de reacciones mediáticas indignadas. Pareció hacerse clara la adhesión desvergonzada del presidente a los grupos supremacistas y fascistas, cobijados por las reminiscencias del KKK. Ciertas portadas lo manifestaron así:

The Economist del 19 de agosto

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The New Yorker, aparecerá el 28 de agosto. La portada, titulada “Blowhard”, es del diseñador David Plunkert: “El débil intento del presidente Trump por hacer retroceder a los grupos de odio —como si estuviera intentando no enemistarse con esos votantes— me obligó a tomar la pluma”.

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Time, aparecerá también el 28 de agosto.

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Otros medios recordaron la congregación del 20 de febrero de 1939 —natalicio de Geroge Washington— que reunió a unos 22,000 simpatizantes nazis en el Madison Square Garden de Nueva York, organizado por la German American Bund, con cientos de suásticas ondeando y una manta gigantesca con la figura de Washington, al que alababan por haber sido el “primer fascista”. El evento, autorizado por el alcalde La Guardia en nombre de la libertad de expresión, estuvo plagado de discursos iracundos contra la conspiración judía y los comunistas. En esos tiempos, la German-American Bund llegó a tener más de 25,000 miembros y era una plataforma pan-germánica para difundir las ideas del Tercer Reich, que invadiría Polonia ese mismo año. El líder de la organización, Fritz Julius Kuhn nació en Munich y, tras obtener una Cruz de Hierro como lugarteniente en la primera guerra, emigró a los Estados Unidos donde fue naturalizado. Antes de llegar al país vecino, Kuhn habría pasado unos ocho años en México donde ejerció su profesión: químico. Fue deportado a Alemania en 1945.

La violencia de Charlottesville y la pervivencia de símbolos históricos (suásticas, saludos nazis, increpaciones contra los judíos, antorchas como las del KKK) es preocupante, aunque se trate de grupos marginales. La presidencia de Trump les ha dado una nueva visibilidad mediática y política. El exlíder del KKK y negacionista, David Duke, declaró en entrevista que efectivamente los principios de Trump los habían empoderado. Como escribió W. H Auden en 1972 desde su ventana en el campo austriaco:

Más que nunca
la vida allá afuera es atractiva, milagrosa, adorable
pero no debemos, no desde Stalin y Hitler,
confiarnos jamás: ya sabemos que, subjetivamente,
todo es posible.


¿Un nuevo boom latinoamericano?

El País trajo la pregunta a colación el lunes. La respuesta aún parece opaca. Plantea la existencia de un grupo de escritoras jóvenes latinoamericanas, bien recibidas por la crítica internacional y, sobre todo, anglosajona: por ejemplo, el libro Distancia de rescate (2014) de Samantha Schweblin (Buenos Aires, 1977) acabó entre los cinco finalistas del Booker Man International 2017, junto con Mathias Enard, Amos Oz, Roy Jacobsen y Dorthe Nors. Otras autoras latinoamericanas, como Liliana Colanzi, Mónica Ojeda, Verónica Gerber, Paulina Flores, Laia Jufresa o Fernanda Melchor, gozarían de un prestigio internacional similar. Las listas pueden ser reductoras. Como apunta Paulina Flores, este supuesto boom se debe únicamente a la presencia de más libros escritos por mujeres en las editoriales. Pero no es un fenómeno de ventas masivo como el que provocarían García Márquez, Carlos Fuentes o Vargas Llosa en los años sesenta. Nada nos indica tampoco una riqueza creadora similar. Sólo el tiempo nos dirá si este “nuevo boom” producirá historias y realidades con la trascendencia del anterior. Lo más probable es que estemos ante un simple espejismo comercial, como se acusó también al boom en su momento. De hecho, El País publicó el mismo día una lista con enlaces directos para comprar las novelas escogidas de estas autoras. Esto no quita importancia al hecho positivo y digno de celebración de que las escritoras tengan cada vez más espacio en la narrativa en lengua española y que sean leídas, más allá de una perspectiva de género, simplemente por la calidad de su escritura.

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Fuentes: The Economist, Time, The New Yorker, The New York Times, Poetry Foundation, El País, The Paris Review.

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Pronto empezará a circular una edición con material hasta ahora inédito de Confieso que he vivido, la genial autobiografía de Pablo Neruda. Circulará también una nueva antología de los poetas de la generación beat. Rescatamos asimismo una serie de ideas acerca del fin de la escritura a mano.

Éstas son las noticias que nos hicieron clic durante la semana del 6 al 13 de agosto.


Vuelve un clásico de 1974

Pocas memorias entran, con el oleaje de la prosa poética, en periodos tan decisivos de la historia como Confieso que he vivido (1974) de Pablo Neruda. En ellas está el inicio de la guerra civil española, el auge del comunismo y la Unión Soviética, el viaje al oriente —que marcaría buena parte de nuestra literatura a través de las residencias reales de Tablada, Paz y Cortázar, o imaginarias de Borges—, y decenas de personajes que son verdaderamente el siglo XX: Reverdy, Gabriela Mistra, Stalin, Fidel Castro, Allende, etc.

Ahora, Planeta presenta una nueva edición ampliada con conferencias (dictadas en la Universidad de Chile), nuevos fragmentos destinados a las memorias, fotos y manuscritos inéditos. Entre las novedades está “El último amor del poeta Federico”, un texto que amplía el capítulo original sobre Lorca. Los dos poetas se conocieron en Buenos Aires y ahí nació una gran amistad. Neruda admiraba su alegría: “la felicidad era su piel”.

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Según Darío Oses, director de la Fundación Pablo Neruda y editor de esta nueva versión, aún pueden aparecer más y más documentos y materiales que desempolvar. Al igual que su vida, el archivo de Neruda seguirá alimentando como una red oceánica misterios y hallazgos sorprendentes. Entre éstos, queda por resolver la incógnita de su muerte, el 23 de septiembre de 1973, en una clínica de Santiago a causa de un cáncer de próstata avanzado. Sus restos fueron exhumados en 2013 y sometidos a análisis hasta 2016, pero las sospechas no han sido disipadas sobre una posible y velada “intervención de terceros”, es decir agentes al mando de Pinochet.


Escribir a mano ya es historia

¿Usan ustedes plumas, lápices y bolígrafos? ¿Se preguntan por el precio y la calidad de los cartuchos, el diámetro de la bola en que nace la fineza del trazo? El romanticismo de la escritura a mano está cayendo en el olvido y en el patetismo: qué ridículo querer entresacar la personalidad, el humor y las emociones del escritor a partir del gesto de su pluma. Sin embargo, ¿quién puede negar el valor agregado de una edición firmada y dedicada por algún clásico? La nostalgia de estos debates provocó que Deidre Lynch, una profesora de Harvard, obligara a sus estudiantes a asistir a clases “a la antigüita”: armados con pluma y papel. Para Lynch —también autora de Loving Literature. A cultural history (Chicago University Press, 2015), ensayo sobre las transformaciones de la vida cotidiana que fuimos induciendo al convertir los libros en objetos de afecto— perder la escritura manuscrita empobrece el estilo personal, tiende a uniformizar nuestra relación con las ideas. Tomar notas en papel puede ser benéfico para absorber el conocimiento y armonizarlo. De acuerdo, pero Lynch no podría exigirle a un novelista que añore el cerro de hojas a mano al pie del escritorio, ese cúmulo por ordenar que hoy es la imagen de un acto decimonónico tan heroico como imposible: acabar con pluma y tintero una obra como Los miserables o La guerra y la paz.

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Antología de los beatnicks

Fueron la vanguardia de la contracultura que en los años 60 empezó a expandirse y a mundializarse. También fueron hijos de la burguesía que estudiaron a los clásicos en las aulas de Columbia. Se interesaron en la meditación, en las artes y la poesía orientales, en la ecología y la liberación sexual. Se opusieron al statu quo de una sociedad triunfalista, tras la Segunda Guerra, embobada en el oasis del consumo y el confort. Revolucionaron la literatura de su tiempo. La prosa de Kerouac o los versos de Ginsberg no han perdido actualidad, aunque el movimiento beatnick y el de los hippies que lo heredaron acabó por convertirse en todo aquello contra lo que luchaba (a los veinte años). La editorial española Varasek acaba de reunir en la antología, The Dharma Beats. Una historia de la beat generation (título en homenaje a The Dharma Bums, una de las novelas cúspides de Kerouac), nuevas traducciones de Jack Kerouac, Gary Snyder, Lew Welch, Philip Whalen, Joanne Kyger y Michael McClure, para no olvidar la presencia necesaria de esta generación estadunidense universal. El libro viene acompañado además de un estudio imprescindible en torno al contexto histórico y cultural que rodeó a los poetas beats. Sobre dicho grupo, Kerouac escribió:

La nueva poesía estadunidense tal como aparece representada en el Renacimiento de San Francisco (es decir Ginsberg, yo mismo, Rexroth, Ferlinghetti, McClure, Corso, Gary Snyder, Phil Lamantia, Philip Whalen) es un tipo de poesía Lunática Zen, nueva y vieja a la vez, la escritura de lo que se le pase a uno por la cabeza como venga, una poesía devuelta a su origen, a su infancia bárdica, puramente ORAL, como repite Ferling, en lugar de las grises argucias académicas. […] Estos nuevos poetas confiesan por la alegría pura de la confesión. Son NIÑOS. Y son también Homeros infantiles de barba gris que van cantando en la calle. Ellos CANTAN y cantan con SWING. Se oponen diametralmente a la posición del triste Eliot y su preceptiva deprimente del correlato objetivo, etc., algo que en el fondo no es más constipación y emasculación del instinto masculino de cantar sin restricciones.

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Fuentes: Clarín, Agencia Balcells, Le Magazine Littéraire, El País y Jack Kerouac, La filosofía de la generación beat y otros escritos (Buenos Aires, Caja Negra, 2015).

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Una película y una nueva publicación traen de regreso a uno de los poetas más brillantes de su generación: William Carlos Williams. La muerte de Jeanne Moreau hace recordar a la escritora Joyce Carol Oates un proyecto cinematográfico en común. Un poema de amor persa que trasciende hasta el siglo XX.

Estas son las noticias que llamaron nuestra atención en la semana del 30 de julio al 6 de agosto.


El regreso de William Carlos Williams

Ha vuelto entre nosotros el gran poeta norteamericano gracias a dos momentos fortuitos: la aparición de sus Poesías reunidas (Lumen, 2017, con traducciones de Edgardo Dobry, Michael Tregebov y Juan Antonio Montiel) y la proyección en México de Paterson (2016), la película de Jim Jarmusch que narra la vida de un joven poeta. De madre puertorriqueña y padre inglés, Williams habló inglés y español desde la infancia y pronto francés. Tradujo, entre otros, a Quevedo y a Octavio Paz, quien a su vez publicó la traducción magistral de Veinte poemas en Versiones y diversiones. En Rutherford (Nueva Jersey), donde Williams vivió y murió, fue médico generalista. En sus ratos libres, escribió en el soporte efímero de las hojas sueltas de su recetario algunos de los poemas más influyentes del siglo XX. Paterson (1946-1958) es un poema largo dedicado a la ciudad de Rutherford en la que el poeta asume que “un hombre es una ciudad” y que “no hay ideas sino en las cosas”. Su idea de descubrir en el detalle ordinario una poesía depurada, sin ornamentos y que rehúye lo abstracto, se opuso al intelectualismo de T.S Eliot. Para Williams, el deber del poeta es escribir sobre lo particular “como un físico trata a un paciente, a las cosas que tiene en frente” y hallar así lo universal.

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Por eso, la obra maestra de Paterson reconstruye la vida de sus habitantes (como John Reed), de su río —el Passaic—, de los sucesos cotidianos o históricos, entreverando las voces y las imágenes del curso fluvial con el ritmo de un reportaje, una crónica en verso que intercala prosas como cartas o descripciones geológicas. Si una virtud tiene la lentísima Paterson de Jarmusch es haber intentado verter la épica sencilla del poema al lenguaje cinematográfico: Paterson, el protagonista, un chófer de autobús poeta, ensimismado y con gran sentido del humor, lleva una vida de lo más banal y monótona. No deja de escribir versos sobre su entorno concreto inmediato, sin idealizarlo ni moralizarlo, pero consiguiendo alumbrar sus días y llenarlos de sencillas epifanías.

Jeanne Moreau y Joyce Carol Oates

En otra semana más para seguir dilapidando el siglo XX hasta el olvido, fallecieron Sam Shepard y Jeanne Moreau. Además de la legendaria actriz que se dio a conocer en la película de Louis Malle Ascenseur pour l’échafaud (1958, con música de Miles Davis), Moreau fue directora, guionista y una lectora infatigable. Maravillada por Solstice (1985) de Joyce Carol Oates, acudió en 1996 a casa de la escritora, cerca de Princeton, para trabajar juntas en una adaptación de la novela. Solstice es la historia de un amor platónico entre dos mujeres absolutamente opuestas, una de ellas es una artista visionaria, tirana, fuerte y aplastante. Durante una semana, Moreau y Oates escriben y reescriben escenas, borran pasajes, empiezan de cero nuevamente. Pronto, la novelista decide abandonar el proyecto guiada por su agente literario y se libra de ese “calvario de perpetua reescritura como tarea de Sísifo”, según sus palabras. La dinámica de trabajo de Moreau y Oates parecía reproducir el antagonismo de las dos mujeres de la novela. Al enterarse de su muerte, Joyce Carol Oates escribió: “La belleza de Jeanne Moreau estaba impregnada de su entusiasmo, su energía, su inteligencia, eso que los franceses llaman con acierto la joie de vivre”.

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Historias de amor persa

A finales del siglo XII, el poeta persa Nezâmi (1141-1209) escribió los versos más trágicos de la tradición árabe en Layla y Majnûn, una leyenda del folclor pre-islámico que narra la pasión de Qays y su prima Layla, dos hijos del desierto. Para el escritor Mathias Enard es una de las historias de amor más bellas. Beduinos y nómadas del desierto la fueron transmitiendo durante siglos hasta llegar a su versión escrita persa. El poema, un pilar de la literatura persa, está compuesto de unos 4000 masnavis (dísticos con dos hemistiquios que riman entre ellos) y va narrando las desaventuras de Qays, al que separan para siempre de su prima porque semejante amor es una afrenta al honor familiar. Qays enloquece (“majnûn” es loco en árabe). Se convierte en el poeta errante que, a través de montes y desiertos, busca a su amada en los elementos, en la fauna, en las estrellas. Ella encarna el poder del amor que lo transfigura todo a su paso: Layla está en los cuatro vientos, es el mundo o lo que queda de él. Al enterarse de su muerte, Qays acude a su tumba para morir a su lado. Qays “el loco” inspira en el siglo XX el libro de Louis Aragon, Le fou d’Elsa (1963, traducido como Loco por Elsa), que es la historia del amor del poeta El-Medjnoûn por Elsa, en medio de la caída del régimen nazarí de Granada a finales del siglo XV.

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La primera traducción al francés de Layla y Majnûn acaba de aparecer en ediciones Fayard

 

Fuentes: Inventario de JEP, Bibliobs, ediciones Fayard, Le Monde.

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En esta ocasión, el gabinete recomienda la lectura de dos novelas recientes; una del galardonado McEwan y otra de Eduardo Lago; y un ensayo sobre la nicotina.

Ian McEwan
Cáscara de nuez
Anagrama, 2017

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El multipremiado escritor inglés vuelve al ruedo con una novela pícara, provocadora y llevada de la mano por el humor negro. El narrador, por lo demás erudito y refinado, arranca carcajadas: es un feto concebido hacia 2015 (después de la ola de atentados en París) con amplio desarrollo intelectual. A través del cordón umbilical ha degustado lo más exquisitos vinos franceses; conoce la historia y las convulsiones mundiales gracias a los podcasts de la BBC; sabe distinguir entre la mala y la buena poesía. El hilo narrativo se teje en torno al monólogo de este feto asexuado y las conversaciones que le llegan del mundo exterior. Desde su “mar secreto” sabe que afuera se están fraguando asuntos terribles: su madre, Trudy, se ha vuelto amante nada menos que de su tío Claude, un idiotizado y aburrido empresario que silba las melodías de Nokia. Para colmo, ambos planean el asesinato de su padre, John Cairncross, un poeta exitoso siempre disimulado tras su máscara de ingenuo, sensible y bonachón. Con este “ejercicio de imaginación” del que el mismo feto es consciente, McEwan consolida su habilidad para plantear problemas éticos de primer orden en el tormento verosímil de sus personajes. Novela shakesperiana de amor y odio familiar, de muerte y nacimiento en ciernes, Cáscara de nuez es una metáfora casi perfecta del universo (emulando a Stephen Hawking) y de la conciencia humana en su prisión frente a lo próximo inalcanzable: el otro.


Eduardo Lago
Llámame Brooklyn
Malpaso Ediciones, 2017

lago

En la novela Llámame Brooklyn del escritor español Eduardo Lago, la muerte de Gal Ackerman conduce a Néstor Oliver-Chapman a revisar los cuadernos de su amigo fallecido y concluir su libro Brooklyn. El origen del libro es la reacción de Lago al hecho de haberse cambiado con carácter definitivo de continente. Siguió siendo español, pero se fue a vivir a Estados Unidos permanentemente. Entonces fue su reacción a Nueva York. Durante muchos años tomó notas en cuadernos —lo mismo hace su personaje—, muchas de las cuales tenían relación directa con la urbe. La novela fue germinando poco a poco en sus conversaciones en un bar al que acudían marineros y donde el capitán del establecimiento le contaba historias: “Hay un proceso de transmisión textual, que es la manera de reflexionar el sentido más profundo de la literatura. Por eso no hay un solo autor, sino una novela que va de uno a otro de una manera misteriosa”. Esta edición, revisada por su autor, conmemora diez años del lanzamiento de una novela que ganó los premios Nadal, Nacional de la Crítica y Ciudad de Barcelona y que ahora, tras no encontrarse, regresa a las librerías.


Gregor Hens
Nicotina
Alpha Decay, 2016

nicotina

El escritor alemán Gregor Hens afirma que ha fumado más de cien mil cigarrillos, y todos y cada uno de ellos han significado algo para él. Unas veces fumó a toda prisa; otras, lentamente y con deleite. Ha soñado con cigarrillos, con recaídas e incendios y con la aflictiva privación. Ha fumado por felicidad y ha fumado por abatimiento. Ha fumado por soledad y por amistad, por miedo y por alegría: “Todos y cada uno de los cigarrillos que me he fumado han tenido su función: eran una señal, un medicamento, un estimulante o un sedativo, […] un catalizador de la memoria, un instrumento de comunicación o un objeto de meditación. A veces eran todo eso al mismo tiempo. Ya no fumo, pero todavía hay momentos en los que no hago otra cosa que pensar en cigarrillos”. Hens decidió conjurar su adicción con la escritura. En Nicotina explora el acto de fumar como una estructura que ha dominado casi toda su existencia. Escribió sobre ello sin mistificarlo ni demonizarlo. Se sirvió de recuerdos, de sus propias experiencias como fumador desde temprana edad, abordó a Mark Twain e Italo Svevo e investigó los efectos irreversibles del tabaco. Espeta: “no me arrepiento de nada. Cada cigarrillo que he fumado ha sido un buen cigarrillo”.

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Recomendaciones de arte, danza y teatro para agendar y que el lector no encontrará en otra parte.

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Chumki- Di hermana mayor

La violencia trasciende géneros y fronteras. Un estudio realizado en 2013 por el Consejo Nacional de Investigación sobre Economía Aplicada, con sede en Nueva Delhi, señaló que las mujeres consultadas dijeron haber sufrido una golpiza por salir de la casa sin permiso (54%), por no cocinar bien (35%) y otras más por sus insuficientes pagos de la dote (36%).  Chumki-Hansda, una mujer originaria de la India que decidió quitarse la vida por el maltrato doméstico del que fue víctima durante años, es el punto de partida creativo de Sandra Milena. La coreógrafa le ofrece a esta mujer un homenaje desde el cuerpo, en el que éste funciona como detonante de la memoria hacia quien fue su amiga durante una estancia en la India. En la obra se pretende no sólo alzar la voz por las mujeres que sufren de violencia de género en las diversas partes del mundo, sino que en su danzar se devela la vitalidad, fortaleza y alegría características de Chumki: “Es una danza que celebra la amistad y la vida”.

Todos los miércoles y jueves a las 20:00 hrs, hasta el 17 de agosto.
Teatro Sergio Magaña
Calle Sor Juana Inés de la Cruz 114, Col. Santa María la Ribera

Berenice Quirarte Rojas


Alguien a quien aferrarnos

Este texto de Karla Rodríguez recibió mención honorífica en el Primer Premio de Dramaturgia Joven Vicente Leñero 2015. En esta ocasión, la autora es también la directora. La obra es una comedia sobre una mujer de 48 años que busca con desesperación un refugio con su sobrina de veintitantos años tras haber sido abandonada por su esposo, y poco después su sobrina confiesa que también ha sido abandonada. La puesta en escena explora las diferencias generacionales al hablar de relaciones amorosas y de la necesidad de aferrarnos a algo o alguien para continuar con más fuerza nuestros días. A través de situaciones cómicas, ejecutadas con gran virtuosismo por sus actores —Mahalat Sánchez, Nicolasa Ortiz Monasterio y Emmanuel Lapin—,  en un departamento pequeño, con escasez de dinero y desamor, la obra refleja las temáticas absurdas en las que nos envolvemos hoy en día.

Todos los martes a las 20:30 hrs, hasta el 29 agosto.
Foro A Poco No.
República de Cuba 49 (entre República de Chile y Allende), Col. Centro.

Jorge Viñas


Un musical de México

José Dolores Gonzáles ha escrito y producido Josefa el musical con la colaboración musical de Ricardo Robledo, dirección de Edgar Cañas y coreografía de Gerry Pérez. Son pocas las producciones de esta categoría originadas en México y Josefa apuesta por ser una que también hable de su propio país y el origen de éste. Todo parte de la lucha de independencia de México, poniendo como personaje principal a Josefa Ortiz de Domínguez y los lemas de la libertad, igualdad y laicidad.

A nivel de dirección, esta puesta en escena aún puede evolucionar mucho más, lo mismo que la coreografía y en general su concepto. Sin embargo, todos los miembros del elenco demuestran en cada texto y nota musical una destacada interpretación que conmueve, divierte y emociona al público. Vale la pena ver este trabajo porque es plausible y porque el esfuerzo y riesgo de la producción y de sus colaboradores de presentar un producto original que quiere tocar temas relacionados con su propio país es digno de reconocer.

Viernes 20:30 hrs, sábados 18:00 hrs y 20:30 hrs, domingos 16:00 y 18:30 hrs.
Teatro Hidalgo.
Av. Hidalgo 23, Col. Centro.

Jorge Viñas


Hecho en México

Si se quiere ver lo que están produciendo algunos de nuestros artistas más jóvenes, la exposición “Recomendaciones mínimas para caminar de espaldas” presenta a la generación 2013-2017 de La Esmeralda. 

Hasta el 13 de agosto.
ExTeresa Arte Actual.
Licenciado Primo Verdad 8, Col. Centro.

Un recorrido divertido por una de las aportaciones más curiosas de nuestra cultura: la infinidad de bebidas mexicanas. Desde el pulque hasta los vinos de Baja California, el Museo del Objeto presenta “Qué te tomas”.

Hasta el 20 de agosto.
MODO
Colima 145, Col. Roma Norte.  

“Pinxit Mexici” es una exposición para dejarse transportar, a través de más de cien obras, al último siglo del virreinato en México y entender las herencias y búsquedas del arte producido en nuestro territorio.

Hasta el 15 de octubre.
Palacio de Iturbide.
Madero 17, Col. Centro.

La redacción

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